Encontração

        

        Perdeu o voo para São Luís. Mario Quintana não a deixou partir. O portão de embarque era o de número 11. Só conseguiu chegar até o portão 3, onde havia uma livraria bem em frente. Encontração. Drummond estava lá. Clarice também. Não achou carpinejar. Mas Mario Quintana... "há". Tem. Tinha. Sempre haverá.

         O número do voo foi chamado várias vezes. Voo 3865: Embarque imediato! Última chamada! Sra Roseane Cristiane.... última chamada. Tarde demais. A referida sra  foi abduzida pela livraria do aeroporto. Não quis mais saber da vida, não quis saber do voo. Queria parar a vida naquela respiração. Pra falar a verdade desejou mesmo foi morar naquele local: a casa dos livros, no mundo dos encontros e despedidas, dos achados e perdidos.

            Um segundo de lucidez e percebeu que havia algo de errado. Seu voo não foi anunciado? O que teria acontecido?

         Depois de comprar o livro desejado, resolveu procurar o tal portão de embarque. Atravessou o corredor. Não viu ninguém. Corredor longo, solitário que dava acesso ao portão 11 das viagens internacionais. Portão ainda desconhecido por ela. Só encontrou os comissários. Seu coração acelerou. O seu bilhete foi conferido:

            - Chamamos esse voo várias vezes, senhora!

            - Não! (Espanto e taquicardia)

            - Sim! Fizemos até chamada nominal.

            Ela arregalou os olhos, desesperada.

            - A senhora estava lendo?! Os livros distraem mesmo.
            Um silêncio ensurdecedor instalou-se.

     Livros nas mãos. Impossível omitir. Balançou a cabeça confirmando a sentença. Respiração sobressaltada. Vontade de chorar. Não sabia o que Mário tanto queria: sua tarde, seu plano. 

         Será que o número do voo era esse mesmo?  Não sabia. Não entendia nada. Conseguiu a transferência de seu voo perdido para o primeiro horário da noite, 20 horas. Mário Quintana ficou. Ela concluiu a leitura do livro "Da preguiça como método de trabalho" e leu o "Para viver com poesia" em duas horas. Vida vespertina entregue ao poeta brasileiro. Deliciosa e dolorida abdução. Força criadora do pensamento. Coisa de quem quer a poesia, a ilusão, o irreal, o contraditório, o humano, o encantamento. 

         Antes de sair para ir pela segunda vez ao aeroporto, deixou os livros de Mário em casa. Não podia correr o risco de perder o voo novamente. Adentrou a sala de embarque mais uma vez, se acomodou de frente ao portão já confirmado e esperou pela decolagem. Agora, já inundada de poesia.

***

Marioquintanear....

É ser abduzida na livraria do aeroporto, enquanto seu avião decola. 

Leitora totalmente fora de órbita.

Minha mulher

Minha mulher tem meu cheiro

Metade do seu líquido é meu

Até sua mágoa tem meu nome

Seu gemido, seu néctar, sou eu.

Feito bicho farejo o seu corpo

Amordaço sua boca, envolvo seu pescoço

Minha presa feminista

Por loucura esbraveja

Meu amor, minha conquista

Minha pele ela deseja

Sereia perfeita

Barco naufragado

Profunda riqueza

Sou seu enamorado

Mergulho nesse oceano

Inquieto e desumano

Desorientado.

Não vou correr ao seu encontro

Nem vou ficar aqui parado

Mulher cativa

Escuta o que te falo

Quero deslizar pelo seu corpo

Até que perdoes

Todo o meu pecado...

ma... ma... ma...

(Música: Pedacinho do céu de Waldir Azevedo)

Meu pedaço

no céu

Paraíso

no meu sonho

Encanto

na existência

Amor

divinamente

humano...

Anjo

da mamãe...

Sonho

 encontrar

seu rosto

tocar

sua mãozinha

e ouvir

susurros

de

Ma... Ma... Ma...

em

nosso

Reencontro.

Sim.

A partir de hoje vou dizer SIM

Dançar com o vento

Ficar presente no momento

Deixar o corpo todo sonhar que é sem fim

a dança, o orgasmo, o movimento...

Verbo Transitivo Indireto

Sou toda feita de palavras

Materializada na escrita

Grafada com letras de forma

Formando frases imcompreendidas

Sigo tentando alocar

cada palavra em seu lugar

Quebra-cabeça alfabético

Sem borracha para apagar

Estou sintaticamente construída

Preenchida frente e verso

Semanticamente perdida

Verbo transitivo indireto

.

Terça insana

Não sei quanto tempo vai durar minha terça-feira
Já ouvistes falar da terça insana?
Nenhum humor.
São dias e dias esperando pela recuperação
do susto de ser humano.
Com o passar do tempo
a dor não passa...
Mais dói
Mais se quer o que não se tem
Mais se lamenta pelo que se perdeu
Mais anseia pelo amanhã
que talvez nem amanhecerá.
Mais decide pelo não
Mais insiste em não rezar
Mais divide insatisfação
Mais duvida da dor de amar.
Essa minha condição
de a dor semear
vai virar exclamação
em todo verso que brotar...
E se a minha perdição
for todo dia morrer de tanto sonhar?
Então virá a constatação
Sou humana doente de amor
Sou mulher carente de ...mar...
Quero me lançar na sua areia flor
Te ver, te cheirar
Brincar de fazer amor
Mergulhar no seu calor
só pra perder o ar...

Costura

Alinhavo os retalhos coloridos

Na costura dos meus pedaços.

Desde o meu nascimento

costuro uma túnica longa

que proteja meu corpo

que aqueça minha pele

que esconda a minha nudez...

Os retalhos que a formam

eu busco em cada dificuldade, em cada alegria, em cada conquista.

Uns se encaixam perfeitamente na costura,

Outros precisam de corte e adaptação especial.

Minhas vestes se formam de tudo o que eu vivo

a cor da minha roupa é produzida pela cor da minha energia...

O meu dia a dia torna a costura mais longa ou mais curta.

Ás vezes descosturo o que já está pronto

e começo tudo denovo...

Em outro momento, tento fazer remendos

e tampar os buracos... dia e noite.

Sigo costurando a minha roupa

Escolhendo os meus caminhos

Cultivando o jardim do meu coração

Aprendendo a lidar com os meus espinhos.

Hoje costuro mais um retalho vermelho

Agora preciso sair...

Tenho que encontrar mais retalhos.

Realengo: Luto, desconstrução e dor.

A professora de Língua Portuguesa que se deparou com o sujeito não pôde acreditar na oração que se impunha em plena aula: Homem invade sala de aula e atira em todos os alunos que seus tiros puderam alcançar.

A aula de gramática foi interrompida. Treze vidas foram abreviadas. O Brasil olhou para Realengo e chorou. Todas as escolas brasileiras se viram dentro daquela sala de aula ensanguentada. Aquela professora apavorada podia ser eu.

Saí da minha última aula do dia. Passos curtos, voz cansada, desgaste físico, dia normal. Chegando à sala dos professores desenhava-se uma cena de terror: Televisão ligada, professores atônitos diante de um triste pronunciamento do governador do Rio de Janeiro: "Esse foi um massacre escolar sem precedentes no Brasil."

Perdi a fome, fiquei muda, ainda mais cansada. Uma tristeza profunda tomou conta de cada célula do meu corpo. Saí sem me despedir. Fiquei fora de área. Aérea. Sem reação.

Cheguei em casa e o noticiário reafirmava:  Homem invade sala de aula carioca mata doze crianças e deixa doze feridos. Por quê? Por quê? Por quê? Cada batimento cardíaco pulsava o mesmo questionamento. Qual a história desse assassino? Como ele teve coragem de tirar a vida desses alunos?

A mídia indica várias possibilidades: Solidão, bullying, fanatismo, psicopatia. Como fazer o diagnóstico? As hipóteses são gritadas na imprensa, mas nunca obteremos uma explicação que seja, no mínimo, razoável.

Engulimos esse fato a seco. A força. Estamos entalados. A violência chegou na escola brasileira: aluno mata professor, professor bate em criança, assassino massacra alunos em plena aula, etc.

A escola não foi feita para isso. Violência é o oposto de Escola. A escola é a casa do conhecimento. É o lugar de descobertas, de autoconhecimento, de convivência. Como pode o aluno ir estudar e não voltar à casa? Como se explica o fato de um professor planejar a sua aula, ir trabalhar e ser executado pela intolerância?

Seguem mais perguntas silenciosas. Sem respostas.. Apenas ruído, choro, suspiro, dor de todos os professores, alunos e profissionais da educação que vivem na escola e a tem como único espaço em que se tem a chance de lutar pela transformação social.

Após 7 dias do massacre, ainda sinto-me dolorida. A escola brasileira está manchada de sangue. É preciso limpar o sangue da sala. É preciso lavar a alma. É preciso acreditar na evolução humana.

A partir de hoje, não vou ensinar apenas questões sobre o substantivo e o adjetivo. Vou ensinar a amar e a conviver com as diferenças. Vamos aprender a aprender, aprender a fazer, aprender a ser e APRENDER A CONVIVER!

Vai meu amor para todas as 12 crianças que foram brutalmente retiradas do nosso convívio. Um beijo de luz em cada coração...

Cristiane.

Estou morrendo...

Estou morrendo.

Não pertenço mais a essa vida

Não sinto dor já faz um tempo

Ausência de despedida...

Estou morrendo.

Passei pela porta de saída

Nem cansaço, nem partida

Pouco a pouco vou percebendo

Tenho tudo o que queria.

Nem choro, nem sofrimento.

De angústia despida

Pacificada em meu momento

Estou morrendo por dentro

Morrendo de alegria!!!!

Flor do Sol

Toda semana meu quarto recebe um girassol vivo. Lindo. Amarelo. Sorridente. Meu olhar pra ele é de emoção pura, olhar saudoso por sua vida tão curta. Parece tão inconsciente de sua efemeridade. Ou talvez, sua curta vida seja ainda mais longa que a média humana. Como medir e comparar? Impossível. Não se pode comparar coisas tão diferentes. Tudo é vida manifesta de forma exclusiva. Cada manifestação vital é única. Nasce, cresce, se reproduz, envelhece e morre. O ciclo é semelhante. Nunca igual.

Meu Girassol parece feliz. Dorme e acorda sorrindo. Vibra quando me volto pra ele. Gargalha quando dou as costas. Quanta independência emocional. Não é sempre assim, ele precisa de água e luz para vivenciar seus poucos dias. Isso vem de mim. Se fujo à responsabilidade, ele morre mais rápido: fica sem ar, cada centímetro de seu caule fica ressequido, começa a murchar, as folhas começam a se contorcer, se transforma em um bebê velho. Sorriso amarelo de tristeza. Seus dias serão encurtados e isso ele não pôde escolher. A escolha é minha.

Eu escolho cuidar, ou deixar morrer. A escolha dele já foi feita: Sorrir. Ele sorri sempre. Com sede ou satisfeito. Recém-nascido ou envelhecendo. Querendo ficar, mas indo embora. Sorri, mesmo que não tenha ninguém por perto. Nasceu pra ser feliz. É. Simplesmente é. Simplesmente sabe. Simplesmente sente. Simplesmente vive. Porque viver feliz é sua missão, por isso, vibra tanta energia que ilumina a existência de quem tem o privilégio de compartilhar do mesmo espaço.

Minha paixão pelos girassóis aconteceu há dois anos. Quando olhei pra um e percebi sua rotina: Ser esplendoroso, alegre e encantador. Passar todas as horas do seu dia girando na direção do sol, do nascente ao poente, na tentativa de aproveitar cada segundo de luz, de alimento, de força. Rotina intensa. Identificação imediata. Aconteci junto com essa descoberta. De lá pra cá, observo a flor do sol como a mim mesma. Com o tempo, fui observando em torno do quê eu estava girando, qual era o sol que eu mesma tinha estabelecido pra mim. Essas observações trouxeram as respostas para os meus porquês. Eu, girassol humano, escolho o sol em torno do qual quero girar: Relacionamento, dinheiro, filho, beleza, problema, filosofia, status social, sofrimento, abundância ou escassez...

 Está tudo dentro de mim: A flor do sol e o próprio Sol.

Caça-palavras

Procurei palavra. Qualquer insana letra que me devolvesse a sanidade. Elas vieram como quem procura um canal com a mesma sintonia, silenciei meu coração pela impossibilidade de silenciar minha mente. Não há exigências, apenas necessidade de espaço para que as palavras se materializem. Quanto mais barulho, mais folhas brancas. O advento da escrita se configura na decisão de parar aquele momento da vida, respirar profundamente, esquecer das contas atrasadas. Simplesmente aceitar a ansiedade da espera, aquietar um pouco e sorrir satisfeito. Quem procura acha.

 Terça-feira de procura desesperada. Todas as palavras lindas, cheias de significado, de forma, de vida própria, de entrelinhas que alimentam a alma estavam sendo desejadas, invocadas pra existência. Estava com fome de construções sintáticas reflexivas, sentimentais, eróticas, espiritualizadas. Pouco importa. Meu propósito é  me escrever no papel do mundo. Alcançar a benção da simbiose alfabética, onde não haja diferença entre meus átomos e minhas letras. Minhas. 

Elas vieram ao meu encontro. Encontro é para dois. Um tem de vir no rastro da sintonia do outro e se jogar. Acontece assim. Pensamento, desejo, decisão. Encantada. Me sinto enfeitiçada de amor. As palavras se jogaram em minha direção. Senti o perfume, a textura, o gosto. As reconheci imediatamente, identifiquei as suas formas, como dançavam sensualmente para mim! Como eram felizes na brincadeira da vida! Se faziam em versos, se juntavam em estrofes, transpiravam musicalidade. Sonhavam meu sonho. Pintavam minhas cores. Se apaixonavam por meus amores. Cumplicidade igual eu nunca vi.

Finalmente, sem nenhum ponto final - livre de qualquer conclusão - materializo o girassol de átomos e palavras que se fez nascer em amor. Com prazer. Terça geradora de ser. Produto inacabado, incompleto, que sonha em evoluir o modo como percorre o seu trajeto.  Retira o seu foco do ponto de chegada. Cai sempre que olha pro lado e recomeça  no impulso mesmo da queda. Achei mais um pedaço. Agora posso continuar a construção.

Faxina

Vamos limpar a casa

Toda sujeira da vida

Varrer o pó do piso

Abrir caminho para uma nova energia...

Vamos desobstruir os espaços

Tirar toda poluição visual

Limpar do peito o cansaço

Recolher as cinzas do que foi prejudicial

Vamos retirar os cacos de vidro do chão

Clarear todas as paredes

Mudar as cores e os enfeites

Parar de seguir pela contra-mão

Por entendimento, vontade, ação...

Vamos fazer jorrar água em todos os ambientes

Regar a alma sedenta

de água, de luz, de fantasia

Vamos fazer festa todo dia

Vamos encher a casa com poesia....

kinshasa

Do outro lado do oceano

Eu tenho amor

Fé, carinho, encanto

Derramamento, calor...

A distância não distancia

Dois seres enamorados

Dois corpos que se procuram

Órfãos apaixonados...

Pelos sonhos conectados

Os Quilômetros que se encurtam

De tanta vontade

Necessidade de ficar lado a lado...

Me completo em outro continente

Lá, onde está o amor

Extensão da minha pele, da minha mente

Que anseia daqui, desse pedaço do ocidente

Por seus olhos, seus lábios

Por seu cheiro, por sua cor...

Meu peito apertado

Espera por se entregar

Ao descanso dos teus braços

Lugar que escolhi para me hospedar

Kinshasa cuide de sua terra

Ame seu filho adotivo em missão

Daqui do meu Recanto eu rezo

Para que em paz devolva ao meu chão

Aquele que levou meu coração...

Traz de volta para o lar verde e amarelo

Aquele que ama o meu sorriso

Que chora o meu choro

O que faz raiar o sol em dia nublado

O que segura a minha mão com consolo

Aquele que enche meu coração de gozo

e me quer sobre todas as coisas:

Amada. Inteira. Livre. Pacificada.

Te espero amor para te oferecer repouso

O cuidado, o carinho, o afeto

Daquela que escolhe diariamente

Te ter por perto!

O vôo

          

         Voar sempre foi meu forte. Quando era criança vivia voando, percorrendo caminhos imaginários, mágicos, irreais. Pensava em como seria quando já estivesse crescida, independente, com meu carro vermelho, minha casa grande, e claro, casada com um louro alto, de olhos verdes e corpo atlético. Quem sabe até teria filhos, eu queria dois: um menino e uma menina. Também sonhava com o mundo, com as belezas naturais, com as garotas elegantes das novelas (nas quais eu me inspirava), e com tudo o que eu poderia ser um dia.

Dos sonhos noturnos já nem lembro mais, mas os sonhos que tive acordada cresceram comigo e fazem parte de mim. Uns sonhos mudaram, alguns concretizei, outros perdi no caminho e alguns outros aguardam o momento certo em que serão, enfim, realizados. Quando brincava de boneca, de casinha, ou quando jogava queimada ou bandeirinha na rua de casa não podia imaginar que voaria a 11 mil metros do chão, numa velocidade de 800 km/h. Não, isso eu não podia imaginar. Estar nessa altura, entre as nuvens, sobrevoando o Brasil nessa proporção (altura x velocidade) assusta-me e encanta-me de maneira especial. É incrível como a tecnologia encurtou a distância territorial e permitiu que fizéssemos esse tipo de vôo, diferente dos que fiz na infância, porém, não menos especial: é uma viagem.

Na infância, viajamos o mundo sem ao menos sair do lugar. Também viajamos de férias para um lugar, conhecido ou não, onde nos sentimos na obrigação de nos divertirmos, pois sabemos que tem hora e dia marcado para terminar. Mas há uma viagem mais importante: a vida.

Quando nascemos, embarcamos nesse vôo constante (o mundo), ao lado de outros tripulantes (a humanidade), com um destino não muito certo ( a felicidade) e com um detalhe essencial: a passagem de volta está comprada, com hora e data certa para o desembarque (morte). Porém, não sabemos qual é exatamente esse dia e essa hora. Nessa viagem, é preciso aproveitar cada segundo desse vôo, pois, diferente dos vôos da infância, ele não é imaginário e diferente do vôo das férias não sabemos a que horas iremos desembarcar.

Boa viagem!                                                                           

Cristiane Oliveira

Julho de 2008

(em vôo Porto Seguro-Brasília pela TAM)

Elucubração...

Não fui avisada
de que sou apenas parte
tão distorcida e tão fragmentada
com pedaços de tristeza e solidão...
Descobri no susto
que a felicidade é um conceito da televisão
que a morte existe e vem pra todo mundo
que os momentos vividos hoje, não mais voltarão...
Ninguém me avisou
do perigo de viver olhando pra fora
do risco de viver buscando conforto no outro
da armadilha que é não cuidar de si mesmo
de que ser feliz é poder contemplar o pôr-do-sol.
Ah.. se eu soubesse
Teria estudado a arte de ser mulher
ao invés de querer assumir a castradora independência, masculinizada.
Teria cuidado do meu corpo e da minha sensualidade vital
ao invés de sacrificá-lo e desgastá-lo com comida e sedentarismo
Teria perdoado mais
ao invés de me corroer com a sujeira do orgulho...
Teria visto mais pores do sol
Teria amado mais
Teria convivido mais com a minha família
Teria vivenciado mais o potencial sexual da vida
Teria amado mais os meus amigos
Teria agradecido mais pelas bençãos do universo, que eu não via
Teria doado amor e atenção a quem precisa de ajuda
Sem medo, sem culpa, sem obssessão
Apenas viveria aquele momento, aquele dia
Sem ter de ocupar a maior parte do tempo com o trabalho
e usar a desculpa preferida da covardia..
Ah.. se eu soubesse.... teria buscado a harmonia
ao invés de dinheiro e realização material
Mas só aprendi no susto, no grito
na dor, no gemido...
Que esse aprendizado é infinito
enquanto durar o meu caminho de evolução...
Cada um escolhe
se descobrir, se aceitar, se amar, se cuidar, ou não...
Cada um escolhe
descobrir, aceitar, amar e cuidar do outro, ou não...
Cada um escolhe
a vida ou a elucubração.

Não te amo, meu amor!

Não te amo, meu amor...

Sinto seu cheiro

Busco seus olhos

Compartilho dos seus sonhos

Meu amor...

Nem quero imaginar

A possibilidade de te amar

Deus me livre de te querer

Ai de mim se eu te beijar

Não, meu amor

Não quero morrer de amar

Quero acordar na sua cama

Enxugar a sua lágrima

Quero beber da sua água

Sua fome alimentar...

Mas não venha me falar de amor

Isso eu não iria suportar

Quero misturar a nossa pele

Nossos sonhos, sonhar...

Mas saiba, meu amor, que eu não te amo

E nem sei se vou te amar

Quero sim estar a seu lado agora

Tomar sorvete, atravessar a rua

Sem o medo carregar

Quero te ter...

E quando você se afastar de mim

Meu amor

Eu vou lembrar que você pode ir

Eu ficarei aqui de você protegida

Pelo meu medo de te amar...

Retrato antigo

Sinto falta do homem que criei

Daquele que protagonizava meus sonhos

Que amava meus defeitos e minhas manias

O porto seguro da minha vida.

Tenho saudade do pai dos meus filhos

De compartilhar o dia a dia

De ser amada, de ser surpreendida

com uma vontade viva

de me fazer a mais feliz das mulheres.

Saudade do retrato antigo

do meu melhor amante,

do meu melhor amigo,

de quem sempre fará morada

em meu coração ferido...

Saudade da lembrança real 

dos sonhos que eu tive.

Agora... acordada

Reconheço que o tempo do meu sonho

Foi produto da minha fantasia

Projeção de uma vontade antiga:

Transformar romance em poesia...

Porta Aberta

Abri a porta da minha casa

De pé eu estava

De frente para o mundo

Com o coração na mão

Nenhuma grade de proteção

Apenas meu corpo exposto

em contemplação...

As janelas todas abertas

escancaravam minha decisão

Queria arejar o ambiente

Trocar o ar, varrer o chão...

Para isso precisava do vento

do sopro, do uivo, da circulação...

Inspiração. Expiração.

Batimentos cardíacos

desejosos de oscilação...

Fechei os olhos

Tirei as sandálias

à minha alma dediquei toda atenção...

Abri a porta da minha vida

pro universo entrar...

E assim, tirar a tristeza escondida

Devolver a alegria de sonhar...

Quem está com a porta aberta

pode acreditar no amor,

na capacidade de se sintonizar

Pode crer numa alma

Que deseja à outra se conectar...

É tempo de abrir a porta... 

pra amar!

Presente

Quando eu olhei pra dentro de mim

Vi que nunca estive sozinha....

Só estava procurando companhia no lugar errado...

Esse é o tipo de coisa que não se observa por opção

A vida te obriga a olhar pra si mesmo

Até descobrir o Deus que mora em seu coração...

Quando você descobre que Deus sempre esteve em você

É como ganhar um presente...

Você começa a entender

Que o Universo sempre nos dá o melhor

E que o grande objetivo da dor, da morte, do sofrimento

É o encontro com a sua felicidade...

A sua, porque cada ser assume de forma diferente a própria verdade

o que gera para cada um um caminho de felicidade diferente...

Quando se vive o presente

Uma gratidão profunda ganha espaço

E você vai se tornando cada vez menos ausente no palco da sua vida...

A essa altura já sabe qual é a própria música

Já conhece a palavra do teu inconsciente

Aprecia a cor da sua alma

Se permite viver plenamente...

Meu coração está pulsando agradecimento

Estou fincada no meu presente

Decidi agarrá-lo com toda a minha força

Não vou abrir mão de nenhum segundo...

Sou abençoada.

Sou mulher, sou mãe, sou filha

Sou parceira, sou apaixonada

Sou viva, sou pecadora

Sou divina, sou humana

Sou saudosa, sou egoísta

Sou frágil, também sou guarida

Sou sonhadora, sou poetisa...

Silêncio

Será mesmo que o silêncio é a ausência de som?

Duvido...

Alguns silêncios são mais ensurdecedores que um trio elétrico dentro do ouvido...

Basta se dispor a meditar

que a mente logo começa a barulhar

numa overdose de pensamentos cruéis e muitas vezes insanos...

Como é difícil silenciar!

Ausência de fala não é silêncio

Há muitas outras formas de comunicar

Outras tantas de refletir

Diversos jeitos de falar...

Inúmeros são os pensamentos

que nos tornam tagarelas mudos:

Tarefas a cumprir

Sonhos a realizar

Atividades que ficaram para trás

Metas de segunda-feira.

Não... isso não é silêncio...

De nada adianta silenciar tudo o que se tem em volta

Se o coração se inquieta, se aflige e se apavora:

Status, dinheiro, sobrevivência, amores, amanhã, medo,

doença, frio, calor, falta de alimento, sobrepeso, solidão...

O que é capaz de calar esses pedidos constantes?

Como acessar a paz de alma?

Esses questionamentos são, no mínimo, buscas interessantes...

É preciso refletir, é necessário questionar!

O verdadeiro silêncio está na alma

Não emite palavras, mas transborda de paz...

Não cobra ações, apenas agradece...

Não exige posturas, aceita o comportamento...

Não critica, simplesmente perdoa...

Não busca nada no mundo afora, pois está ciente de sua fonte de felicidade interna...

Silêncio que se sabe pertencente ao divino

e por isso mesmo é consciente de sua responsabilidade com o humano...

Silêncio que bate a nossa porta todos os dias

Mas precisa ser convidado a entrar...